Ik hou van prille opa’s. Mannen die, eindelijk uit het arbeidsproces, onwennig hun benen heffen als er wordt gestofzuigd rond hun stoel. Die als ontheemde daklozen zoekend zwerven door supermarkten. Die met onzekere bewegingen, ...

Starend in de stromende regen vangt mijn blik de druppels, volgt hoe ze  zwellen elkaar zoeken in slordige slierten wegen banen langs het raam, als tranen op een wang voor ze van een kin ...

Oude liefdes zwevend tussen voorbij en nooit vergeten zacht zuurzoet als aalbessen zonder suiker   Oprispingen van oud zeer, bitter als ooit gehate lepeltjes levertraan, felle flarden wrok en verwijt als gepeperde ...

Bij ‘Six Bagatelles for String Quartet, Op. 9’ Anton Webern   Hij pakt haar armpje, lacht brabbelt over samen spelen, ze begrijpt zijn klanken niet, fluistert verbaasd waarom doet hij raar?   Daar is die gek, ...

Ze komt op als een rilling na een windvlaag wordt betast en weggesmeten ligt jammerend in een hoek starend smeulend tot ze oprijst vuurspuwende Medea met vlammende blik.   Genadeloos veegt ze Freud en feminisme op ...